Я не могу проснуться. Не могу...
Поколение рабов.
Рабов обстоятельств, рабов своих мыслей...
Смирись - но блин!

Что меня держит? Почему рассудок на месте, хотя всё, что осталось от меня - только обломки личной истории? Каждое слово - ложь. За исключением редких, очень редких стихов...
Да, они греют, эти люди вокруг. Люди. А кто я?
Я бы хотела уехать. Вот чего бы я хотела. И никогда не возвращаться.
Гитару - и ариведерчи...
Но от себя не деться, куда ехать?

Боже, всего одна фраза - не "перестань бояться", а "бойся с удовольствием сколько хочешь".

Что меня может спасти?
Только то, что мысли закончат повторять сами себя.
Что больше не будет мыслей в формате внутреннего монолога.
Кирдык моей системе, выстроенной на чужом языке из чужих мыслей.

По-мо-ги-те.
Кто?
Никто.
Это так, между прочим.

Это всё иллюзия.



...Я напишу тебе сотни песен,
Чтобы душа, их услышав, пела.
Мир бесконечен, мир так чудесен,
Солнце повсюду, - так в чём же дело?

Ты тоже лучик, свободный, тёплый.
Нет ничего, что мешает сказке.
Видишь, как небо стучится в стёкла?
Верь лишь себе. Всё же не напрасно.

Всё - для тебя. Все дороги - к свету.
Здесь и сейчас - всё прекрасно, слышишь?
Всё так легко, все в тебе ответы,
Ты - эта песня. Так что ты ищешь?

Столько путей, сколько звёзд на небе.
Может, чуть больше. И каждый важен.
Я напишу тебе сотни песен...
Чтоб ты свою сочинил однажды.