Пролог.
*принимает пафосный вид, смеется, сползает по стенке и возвращается в норму*
Так вот, стихи мои, если это стихи, можно классифицировать *гримасничает* на несколько групп:
а) зарисовки (это когда перед глазами пейзажик, еще и отражающийся внутри образами и эмоциями, и тогда передаешь все в целом, "окошко в мир")
б) настроение, выплеснутое на бумагу (может написаться за 15 минут, что, увы, редко)
в) что-то навылет, "оторванное" от себя, не-произносимое-вслух (ага, ни в сказке сказать, ни пером описать)
г)что-то еще всякое-разное
д) образы, списанные с ситуации или человека.
Так вот к чему я... Стихи - оно живое *и шевелится*. Пишешь одно - а оно то уже есть, и все решило за меня.
самая верная формулировка - not invented but inherited.
Так и в этот раз. Нешмогла доделать старое, поймала новое. На такой волне потрясающего настроения... яркого и светлого, но напоминающего цунами.
...писала, естественно, с себя и своего настроения - а получила то, что получила...
Так и хочется сказать, это все не я и тапками не бейте.
Зато можно самой перечитывать и удивляться. И чувство - волшебства и творчества. Это... это кайф.
Конец пролога. См.приложение.